Sobald es heiß wird, verfällt das Viertel in mediterrane Langsamkeit. Vorhänge wehen träge aus Fenstern, buntbestückte Wäscheleinen dekorieren die Häuser. In Hofeinfahrten und auf Gehwegen vermehren sich die Plastikstühle.



Wenn die Mittagshitze kommt, ist kaum einer auf der Straße. Ab und zu schleicht ein Auto über den flirrenden Asphalt. Das Leben spielt sich im Schatten ab. Man erinnert sich der Verhaltensweisen, die man sommers einnimmt. Trinkt viel Wasser. Läßt die Jacke zu Hause.



Aus Gewohnheit zieht man vielleicht noch Socken an, aber nicht mehr lange. Man lernt die Sonne zu fliehen, die man bis vor kurzem noch gesucht hat, kauft Sonnencreme. Kriegt trotzdem rote Haut. Ist darüber nicht einmal unglücklich nach dem langen Winter.



Und geht alles ein bißchen langsamer an. Einfach, weil die Sonne scheint und es warm ist. Einfach, weil es schön ist. Weil man lieber draußen ist. Weil Käfighaltung alle Tiere auf Dauer unglücklich macht. Weil jeder das weiß. Weil man vermutlich depressiv geworden wäre, wenn dieser Winter noch zwei Wochen länger gedauert hätte. Frühling gab es nicht, ist ausgefallen, und mit einem Schlag ist der Sommer da.



Da könnte man auch sitzenbleiben und den Schiffen nachschauen. Aber man geht dann doch wieder in die Wohnung. Noch ist es dort kühl, noch hat sich der Dachstuhl nicht aufgeheizt. Und packt den Koffer. Und denkt, ja, schön hier, aber man will trotzdem raus, anderes sehen. Hier kennt man ja schon alles.