Tine mailt. Ob ich mit ins Literaturhaus komm? Organisiert von den Studenten des Studiengangs Buch- und Medienpraxis liest der ekelhaft junge Nachwuchsautor Paul Brodowsky, geboren 1980 in Kiel.
"Das ist alles nur Hype", beruhigt sie mich. Na, das wollte ich hören. Und Maik ist auch da, der Maik, der auch bei den Poetik-Seminaren dabei ist und ruhig und grinsend, wie es seine Art ist, eine verbale Guillotine nach der nächsten aufbaut.

Ich komm da an und weiß erst mal garnix. Ich kenn diesen Brodowsky nicht. Am Eingang steht Maik, dann kommt Tine und ich werde aufgeklärt. Diese Buch- und Medienpraxis-Studenten (das ist ein Postgraduate-Aufbaustudiengang) bekommen die Tricks und Kniffe des Kulturbetriebs beigebracht. Maria Gazetti vom Literaturhaus zeigt ihnen zum Beispiel, wie man Lesungen organisiert. Dann lauter Leute von FAZ und Suhrkamp, natürlich, die ganze Mafia. Deshalb eben auch ein Suhrkamp-Autor. Die sind bestimmt auch nicht unglücklich, daß ihnen jemand die Drecksarbeit abnimmt. Können ja die Studenten machen. Wenn keiner kommt, sind eben die schuld und nicht unser Autor. Ganz schön gerissen.

Der Autor selbst studiert auch, und zwar Kreatives Schreiben und Kulturjournalismus in Hildesheim. Und hat sein erstes Buch bei Suhrkamp veröffentlicht, "Milch Holz Katzen", und aus dem liest er kurze Stücke zwischen einer halben und eineinhalb Seiten, irgendwo zwischen Prosa und Lyrik. Nach jedem Zehnminutenblock gibt's kurz Musik, gerade so lange, daß es sich nicht lohnt, beschäftigungslos abzuwarten, aber zu kurz, um ein ordentliches Gespräch anzufangen. Gerade genug für ein schnelles Meinungspingpong.

Bodowsky wird mir warmen Worten empfangen, eine Studentin begrüßt ihn und sagt dann noch was lobendes, eben, warum sie ausgerechnet ihn gewählt haben, und holt dazu einen Zettel raus und liest die Begründung in wohlgesetzten Worten ab. Wegen des Surrealismus, liest sie und weil die Bilder im Leser nachhallen. Solche Lobe werden ja so gut wie nie frei gesprochen, loben kann man nur, wenn man fertige Sätze abliest, sonst verheddert man sich und weiß nicht mehr, was man loben wollte. Das machen die Bachmann-Juroren bei der Abstimmung schon seit Jahren so. Nichts ist schwieriger als locker-flockiges Loben.

Ich hab ja gut reden. Ich kann ja hier meine Meinung sagen. Ich kann hier schreiben, daß ich es etwas suspekt finde, wenn sich Gedichte in Welten bewegen, die mit meiner Welt nichts zu tun haben. Ich kann schreiben, daß ich nicht weiß, warum man über Fische und Igel und Zimmer voller Sonnenblumen schreiben soll und über solche Vollversammlungen von Wohlfühlwörtern. Ich weiß auch nicht, warum man Texte schreibt, in denen keiner, kein Fisch, kein Igel, keine Katze, irgendeine Art von Gefühlsregung zeigt, Texte, in denen es keine Fernseher gibt und keine Unfallwagen und nicht einmal Unfälle. Nur einmal eine Straßenbahn und ein Polizeiauto, aber die fahren auch nur unbeteiligt draußen vorbei. Und dann wieder Koffer und Mädchen und dauernd Fische und Wesen namends Einar und zum Schluß Schokoladeauspacken als humoristisches Element, ihr wißt schon, das Spiel, bei dem man Mütze und Handschuhe überziehen muß und mit Messer und Gabel an einer Milkatafel herumsägt, solange, bis der nächste eine sechs würfelt. Das also als comic relief, schwer vorhersehbar und auch in heiler Kindergeburtstagswelt angesiedelt. Damals. Der süße Nougatgeschmack. Ach, unsre Herzen so schwer und die Gier so unbefriedigt. Wir denken uns zurück und sehnen ein bißchen und können die Milkabrocken fast riechen. Postmoderne Idylle. Die Blümchenlyrik der jungen Generation.

Entweder bin ich zu alt oder ich hab keinen Zugang. Maik ist auch zu alt, zu alt für einen Jungautoren, das sagt er selbst, und in den Musikpausen werfen wir uns ratlose Gesprächsbrocken zu: keine Provokation, kein Saft in diesen Jungspunden. Maik und seine Schnellverrisse. Aber was soll's, er hat ja meistens recht. Tine wundert sich auch, und sagt, daß sie sich sehr gefreut hat, daß sie bei einem Text mal schmunzeln konnte. Denn sonst perlt das alles so an einem ab und man fühlt sich wie ein frisch imprägnierter Regenmantel: unberührt, folgenlos. Nichts und niemand ist involviert, nicht die Textfiguren, nicht ich als Zuhörer.
"Dem Erzähler passiert alles nur, der tut und fühlt nix, der ist ja selber nur eine Kunstfigur", sagt Maik. Erzähler sind ja meistens Kunstfiguren, aber man darf's ihnen eben nicht anmerken, sonst ist da was schiefgegangen. Oder man sollte doch besser auf eine Literaturgattung umschwenken, in der dieser Mangel nicht weiter auffällt. Konkrete Lautpoesie, beispielsweise.

Vielleicht liegt das auch am Kreatives-Schreiben-Studium, sagt Tine. Das denk ich dann auch: diese Kurse, wo jede unzusammenhängende Idee als glänzender Einfall gefeiert wird. Boah, bloß weg von den Trampelpfaden, und wenn's ins Nirgendwo führt, auch egal. Hauptsache kreativ durchs Wortfeld gewalzt. Kreativität über alles. Sinn machen wir dann später. Erst mal Brainstormen. Was dazu führt, daß man einen Geröllhaufen toller Wörter angesammelt hat und dann nicht weiß, wie man die zusammenflickt zu einer literarischen Einheit, sprich: Gedicht oder Erzählung. Und warum das Ganze, was ist Sinn der Übung? Ich weiß nicht. Aufwärmgymnastik, vielleicht. Aber warum bitte soll ich irgendwelchen künstlerisch ambitionierten Leuten beim Wortstretching zuhören? Mich von schönen Wörtern berieseln lassen wie andere Leute von Vorabendsoaps?

Man muß bloß aufpassen, daß diese Art von Sinnkrise nicht ausufert. Man nicht depressiv wird und sich fragt, wozu der Scheiß, warum kommen Leute bloß auf die Idee, daß das eigene Geseier irgendeine Sau interessiert? Hinsetzen. Frust aufschreiben. Dabei informativ bleiben. Und immer schön drauf hoffen, daß Qualität sich letzten Endes doch durchsetzt. Und an Florian Illies denken, und daran, daß jeder Hype sich mal abnutzt und was bleibt, das sind nicht die Vorabendserien, da sind auch nicht die Hochglanzschreiber und auch nicht die Blümchenpoeten und dann muß man noch genug Selbstsuggestion aufbringen, sich einzureden, daß man zu all diesen Sparten nie und nimmer gehören wird.