Am sehr frühen Morgen, am viel zu frühen Morgen geht hier ein infernalischer Lärm los. Hundertschaften von Vögeln im Frühlingstaumel feiern ihr tierisches Äquivalent zum Volksfest und schreien die Konkurrenz aus dem Revier. Das hat nichts mit lieblichem Gezwitscher oder melodiösem Amselgeflöte zu tun, das ist derart laut, daß man davon aufwacht.

Dann kommt der Tag, der beginnt mit den Hundeausführern. Oder Frühstück auf der Terrasse. Und dann rollen unten im Dorf auch schon die ersten Autos an und kippen Menschen in die Biergärten. Tagsüber ist es trubelig, besonders an Feiertagen wie diesen.

Am Abend aber geht alles früh zu Bett, erschöpft vom Spazierengehen in guter Luft und zu viel Torte. Ganz weit weg bimmeln leise ein paar Kuhglocken, und der See gehört den Enten, Bläßhühnern und Haubentauchern. Dann ist die letzte Sonnenstunde angebrochen, und die sieht so aus:











Und dann ist die Sonne weg, verschwunden hinterm Berg, und die Nacht kriecht vom Tal immer höher hinauf. Und irgendwann ist es auch hier oben dunkel und still. So ungefähr bis zum frühen Morgen. Zum viel zu frühen Morgen.